tag:blogger.com,1999:blog-31660293976055331082024-03-17T23:01:16.260-04:00Ciclistas de Cochabamba :TOMEMOS EL CARRIL IZQUIERDOUnknownnoreply@blogger.comBlogger731125tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-63316596088798914752024-03-05T13:33:00.004-04:002024-03-05T13:36:53.606-04:00Via maris crucificadaLo que hace única a la experiencia israelí, a los cien años de experimento israelí, es la cada día mayor ceguera de sus actores ante su propia maldad. Son ladrones y asesinos, son mentirosos; lo saben y dicen en voz alta, al mundo entero, que son eso: asesinos de mujeres y niños, ladrones de la tierra palestina, y mentirosos en cada uno de sus documentos oficiales.
<br /><br />
Cegados por el odio, cada día más desconocedores de la realidad, los israelíes, gran parte de ellos, son los personajes de una tragedia educativa que Alguien dirige para enseñarnos a todos a ser mejores.
<br /><br />
En contraste, los palestinos, asesinados, torturados, hambreados, sumidos en el foso del incesante dolor innombrable, asumen para sí y por nosotros, la conciencia desnuda de este valle de lágrimas; de Dios, los palestinos reciben a manos abiertas la esperanza.
<br /><br />
Los palestinos ven hoy a los ojos a Dios, y así, desde lo hondo de su ser inocentes sacrificados, saben de lo alto de lo real.
<br /><br />
Gaza, faro de las edades!
<br /><br />
Gaza, donde la cruz toma, a dos mil años de Jesús, su nombre propio: juicio y resurrección.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-55401362365699854382023-12-25T23:01:00.015-04:002023-12-26T10:17:08.653-04:00Dos poetas palestinosDoc Jazz, en el Twitter, @docjazzmusic, طارق, publicó en inglés este poema de 2012 por <i>Refaat Alareer</i>, asesinado por Israel el 8 de diciembre pasado. Lo traduzco.
<br /><br />
Yo soy tú
<br /><br />
Dos pasos: uno, dos.<br />
Mira el espejo:<br />
¡el horror, el horror!<br />
La culata de tu M-16 en mi pómulo,<br />
la mancha amarilla que dejó,<br />
la cicatriz en forma de bala que crece<br />
como una esvástica,<br />
culebreando por mi cara,<br />
el dolor de corazón desbordando<br />
de mis ojos, goteando<br />
de mi nariz, perforando<br />
mis oídos, inundando<br />
el lugar.<br />
Como lo hizo contigo hace 70 años<br />
más o menos.
<br /><br />
Yo soy sólo tú.<br />
Soy tu pasado que persigue<br />
a tu presente y a tu futuro.<br />
Me esfuerzo como te esforzaste tú.<br />
Lucho como luchaste tú.<br />
Resisto como resististe tú.<br />
Y por un momento<br />
tomaría tu tenacidad<br />
como modelo,<br />
si no sostuvieras<br />
el caño del arma<br />
entre mis ojos<br />
que sangran.
<br /><br />
Uno. Dos.<br />
La misma arma,<br />
la misma bala<br />
que había matado a tu mamá<br />
y matado a tu papá<br />
está siendo usada,<br />
contra mí,<br />
por ti.
<br /><br />
Señala esta bala y señala tu arma.<br />
Si la hueles, tiene tu y mi sangre.<br />
Tiene mi presente y tu pasado.<br />
Tiene mi presente.<br />
Tiene tu futuro.<br />
Es por eso que somos gemelos,<br />
el mismo curso de vida,<br />
la misma arma,<br />
el mismo sufrir,<br />
las mismas expresiones faciales<br /> dibujadas<br />
en la cara del asesino,<br />
lo mismo todo,<br />
excepto que en tu caso<br />
la víctima ha evolucionado, hacia atrás,<br />
hacia victimario.<br />
Te lo digo:<br />
yo soy tú.<br />
Excepto que no soy el tú de ahora.
<br /><br />
No te odio.<br />
Quiero ayudarte a dejar de odiarme<br />
y de matarme.<br />
Te lo digo:<br />
el ruido de tu metralleta<br />
te ensordece,<br />
el olor de la pólvora<br />
vence al de mi sangre.<br />
Las chispas desfiguran<br />
mis expresiones faciales.<br />
¿Querrías dejar de disparar?<br />
¿por un momento?<br />
¿Querrías?
<br /><br />
Lo único que tienes que hacer<br />
es cerrar tus ojos<br />
(el mirar estos días<br />
ciega nuestros corazones.)<br />
Cierra tus ojos, fuerte,<br />
para que puedas ver<br />
el ojo de tu mente.<br />
Luego mira el espejo.<br />
Uno. Dos.<br />
Yo soy tú.<br />
Soy tu pasado.<br />
Y matándome,<br />
te matas tú mismo.
<br /><br />
--- o ---
<br /><br />
<i>Ajmed Abu Artema</i> y yo nos conocimos cada uno a lado diferente de la cerca que sitia la franja de Gaza y desde entonces hemos sido amigos. Hace unas semanas, estábamos redactando juntos un artículo de opinión. Me alistaba para enviarle mi borrador cuando recibí la noticia de que aviones de guerra israelíes habían ametrallado su casa en Ráfaj, en el sur de Gaza. Me asusté y llamé a su teléfono. Estaba apagado.
<br /><br />
Ajmed es poeta y periodista palestino. En 2018, publicó un poema en los medios sociales:
<br /><br />
"Miré arriba a los pájaros en el cielo, que atravesaban al vuelo los árboles a ambos lados de la valla de alambre de púa sin ser detenidos. '¿Por qué complicamos las cosas sencillas? ¿No es derecho de la gente moverse libremente como pájaros, como quieran?' ¿Qué es más sencillo que esto? Los pájaros deciden volar, así que vuelan".
<br /><br />
En su publicación, Ajmed preguntó: ¿Qué pasaría si cientos de miles de palestinos caminaran pacíficamente y cruzaran la valla que los separa de las tierras de las que fueron expulsados en 1948? Ajmed creía que la acción popular no violenta podría ayudar a su pueblo a recuperar sus derechos y a liberarse a sí mismos de la prisión a cielo abierto más grande del mundo.
<br /><br />
Su poema inspiró la Gran Marcha del Retorno, en la que palestinos desarmados marcharon a diario [o fue cada viernes?] a la fuertemente militarizada valla durante más de un año. [La respuesta israelí fue situar detrás de dunas de arena a francotiradores que mataron a más de docientos marchistas, entre ellos paramédicos, periodistas e inválidos en sillas de ruedas, hiriendo a otra cantidad en las rodillas, las piernas.]
<br /><br />
Fuente: https://wisconsinmuslimjournal.org/https-mondoweiss-net-2023-12-silencing-palestine-a-message-from-ahmed-abu-artema/<br /><br />
El 24 de octubre, Israel le mató a su hijo Abud, de 13 años, y a otros 5 parientes suyos: https://electronicintifada.net/content/why-did-israel-kill-my-son/39726<br /><br />
Un video sobre Artema: The man behind Gaza’s Great March of Return | Witness Documentary
83K views · 1 month ago#Aljazeeraenglish #Israel #Gaza...more
Al Jazeera English<br />
https://m.youtube.com/watch?v=ecrbhD8l1SE&t=17sUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-87894870842468443912023-12-25T22:57:00.005-04:002023-12-26T05:05:39.834-04:00 Asesinato, por Craig MurrayTraduje este artículo:
<br /><br />
Asesinato, por Craig Murray<i></i>
<br /><br />
13 de diciembre de 2023
<br /><br />
El titular de Al Jazeera hoy es la ejecución de civiles palestinos, mujeres y bebés de pecho incluidos, dentro de una escuela en Jabalia, donde se refugiaban. Les dispararon a quemarropa, sin que haya signos de ataque con bomba o misil.
<br /><br />
. . .
<br /><br />
También hoy en Jabalia, los israelíes destruyeron la última panadería.
<br /><br />
Vale la pena decir por qué el de Gaza es un genocidio sin atenuante:
<br /><br />
1) destrucción deliberada de la infraestructura que soporta a la población civil, incluyendo el tratamiento del agua, la electricidad, los sistemas de alcantarillado, panaderías y botes de pesca
<br /><br />
2) destrucción deliberada de casi todas las instalaciones médicas
<br /><br />
3) destrucción deliberada de las instalaciones educativas, de universidades a escuelas primarias
<br /><br />
4) destrucción deliberada de la infraestructura de la sociedad civil, incluyendo los edificios de la Corte Suprema, el Parlamento, los Ministerios y el Concejo Municipal, y destrucción deliberada de los registros administrativos
<br /><br />
5) bloqueo deliberado de la ayuda alimentaria, que provoca hambruna masiva
<br /><br />
6) bombardeo masivo e indiscriminado; en las guerras, el porcentaje general de niños entre los muertos varía del 6 al 8%; en Ucrania es 6%; en Gaza es 42%; esto es destrucción indiscriminada de un grupo étnico
<br /><br />
7) ejecuciones en masa de civiles
<br /><br />
8) actos de deshumanización de los palestinos, incluyendo hacer desfilar prisioneros desnudos para su exhibición y humillación pública y por los medios, golpearlos y abusarlos sexualmente
<br /><br />
9) traslado masivo forzado de la población
<br /><br />
10) destrucción deliberada de edificios del patrimonio religioso y cultural [aquí, añado: destrucción de la iglesia de San Porfirio, del siglo..., y de la biblioteca de Gaza]
<br /><br />
11) destrucción deliberada del liderazgo intelectual, incluyendo periodistas, doctores, poetas, docentes y administrativos universitarios
<br /><br />
12) numerosas declaraciones de intención genocida abierta, desde el Presidente y el Primer Ministro hasta casi todo el tejido de la administración civil y militar.
<br /><br />
Esta es la definición de genocidio según la ley internacional, citando la Convención para la prevención y la sanción del delito de genocidio:
<br /><br />
Artículo II
<br /><br />
En la presente Convención, se entiende por genocidio cualquiera de los actos mencionados a continuación, perpretados con la intención de destruir, total o parcialmente, a un grupo nacional, étnico, racial o religioso, como tal:
<br /><br />
a) matanza de miembros del grupo
<br /><br />
b) lesión grave a la integridad física o mental de los miembros del grupo
<br /><br />
c) sometimiento intencional del grupo a condiciones de existencia que hayan de acarrear su destrucción física, total o parcial
<br /><br />
d) medidas destinadas a impedir los nacimientos en el seno del grupo
<br /><br />
e) traslado por fuerza de niños del grupo a otro grupo.
<br /><br />
[copié de https://www.ohchr.org/es/instruments-mechanisms/instruments/convention-prevention-and-punishment-crime-genocide]
<br /><br />
Ayer asistí a una sesión convocada por Palestina en las Naciones Unidas, en Ginebra. Asistieron más de 120 estados. La sesión formal consistió en declaraciones de posturas nacionales con pocas sorpresas, pero pude conversar con gran número de delegados en los corredores sobre por qué no se ha invocado la Convención de Genocidio, activando una referencia a la Corte Internacional de Justicia.
<br /><br />
La respuesta es ahora clara para mí. No es que los diplomáticos teman que una acusación de genocidio no tendría éxito en la Corte Internacional de Justicia; es que todos están bastante seguros de que lo tendría. No hay ningún argumento respetable de que éste no sea genocidio en los términos descritos arriba.
<br /><br />
El problema es que una vez la CIJ haya determinado que éste es genocidio, la consecuencia es que no sólo son personalmente responsables Netanyahu y cientos de altos funcionarios y militares israelíes, sino que es absolutamente claro que “Genocide Joe” Biden, [el primer ministro británico] Sunak y miembros de sus gobiernos son también responsables criminalmente por complicidad, pues apoyaron militarmente el genocidio.
<br /><br />
La Corte Criminal Internacional no puede ignorar una sentencia de genocidio procedente de la Corte Internacional de Justicia y no tendría otra salida que emitir órdenes de arresto.
<br /><br />
El genocidio es el peor de los crímenes. Cuán terrorífico es éste, se ha mostrado al mundo como nunca antes, a través de la fuerza de los medios sociales.
<br /><br />
Pero para el 1% global cuyos intereses rigen el mundo, ninguna cantidad de palestinos muertos hace ninguna diferencia real a sus intereses. Por otro lado, son inciertas las consecuencias para el sistema internacional de concentración de la riqueza, si se empieza a responsabilizar a las élites políticas por sus crímenes, y por tanto, cargan más riesgo. Esta es particularmente la preocupación de las clases gobernantes, tanto de Occidente como de los países árabes.
<br /><br />
Puede sonar asombroso, pero a los diplomáticos del mundo la enormidad de un genocidio les parece menos problemática que la enormidad de hacer algo al respecto.<br /><br />
https://www.craigmurray.org.uk/archives/2023/12/murder/
<br /><br />
-- de la Wikipedia:
<br /><br />
Craig Murray (1958) es escritor, promotor de los derechos humanos, periodista y ex diplomático escocés.
<br /><br />
Siendo embajador británico en Uzbekistán, de 2002 a 2004, expuso las violaciones de los derechos humanos del gobierno de Karimov, lo que le conflictuó con sus superiores de la Cancillería, hasta que al final lo destituyeron. Específicamente, Murray presentó a sus superiores quejas formales diciendo que era moral y legalmente incorrecto obtener inteligencia usando la tortura y que la inteligencia recibida por el Servicio Secreto de Inteligencia (y por la CIA de EEUU) del gobierno uzbeko no era confiable porque se la había obtenido usando tortura.
<br /><br />
--- o ---
<br /><br />
Aumento. Gaza 2023 es la propuesta estadounidense-israelí y europea de regreso a un mundo sin ley, sin protección para los débiles; es el intento de abolir la escritura, la memoria, el habla de los oprimidos (fijémonos cómo desde hace décadas se va imponiendo por todo el mundo la censura de prensa, la prohibición de decir la verdad); Gaza 2023 es el decirnos Israel, Estados Unidos y Europa al resto del mundo: a partir de hoy, ustedes no tienen más salida que aceptar sin rechistar nuestro maltrato, si así lo decidimos, los vamos a matar a todos. Es el intento de echar a la basura los avances de la Ilustración (los derechos humanos, proclamados para corregir la barbarie de las guerras religiosas europeas, en una de las cuales, la de los 30 años, fue muerto hasta un tercio de los alemanes). Es el intento de pisotear el derecho humanitario internacional = las leyes de la guerra, que buscan regular, contener crímenes como el sufrido por varios millones de prisioneros judíos europeos indefensos que entre 1940 y 1945 fueron matados por la dictadura alemana, únicamente por ser judíos. (Esto no lo voy a poner aquí en detalle. Las aspiraciones territoriales de algunos sionistas israelíes actuales no se detienen entre el Jordán y el Mediterráneo, sino que, abarcando desde el Nilo al Éufrates, se comerían partes de Egipto, Siria e Irak, y todo el Líbano y Jordania. Que se salgan con su capricho durante unos días más y nos van a amenazar a todo el mundo con guerra perpetua, de repente, la guerra final.) (En lo que hace a preservar la memoria histórica, que es la base de la defensa de los derechos humanos, la política reciente en Sudamérica tuvo a Bolsonaro en el Brasil, Piñera en Chile, Áñez en Bolivia, y tiene ahora a Milei en la Argentina, los cuatro negadores, o dado el caso, defensores de los crímenes en masa cometidos hace 50 años por las dictaduras militares de sus países, y los cuatro probablemente voluntariosos socapadores del genocidio sionista en Gaza. Cuidémonos de ellos y de políticos parecidos en el país; son nuestros enemigos jurados. Gaza somos nosotros, cualquier rato.)
<br /><br />
Hace 3 años y medio, cuando el covid, los gobernantes del mundo aprovecharon nuestra indefensión y usando nuestro miedo generalizado a enfermar y morir, nos encerraron en casa durante tres meses, probándose a sí mismos su potencia e infligiéndonos a nosotros nuestra postración. Si el resto del mundo nos seguimos dejando, a Estados Unidos, Israel y Europa se les podría luego ocurrir quitarnos hasta el domingo, el descanso de un día a la semana que hace miles de años el pueblo judío esclavizado en Egipto arrancó con su sangre al faraón; conste que hay lugares del mundo, como la China, donde, por temporadas y por regiones, no existe el domingo (o, judíamente dicho, el sábado).
<br /><br />
Diré además que ya hay espacios de nuestra vida social-económica completa o casi completamente regidos por normas dictadas por los patrones, empleadores, jefes, capataces, para su beneficio y perjuicio nuestro: la fábrica, la empresa, la granja-hacienda-plantación, la escuela y la oficina, donde rige la dictadura empresarial: o cumples o te mueres de hambre, pues décadas, siglos antes fuiste desposeído de medios de vida; y en la mina, el ejército, la prisión, el tráfico urbano y los territorios indígenas avasallados, la cosa es aun peor: como en la guerra, toda contravención a la norma estatal / empresarial / técnica / jerárquica es castigada con lesión o muerte inmediatas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-30033615574953502272023-12-07T13:18:00.001-04:002023-12-10T03:43:50.801-04:00Gaza-Palestina, primera semana de diciembre 2023A sus doce años en Vallegrande mi padre vio balancearse de postes de telégrafo los cuerpos de ¿una docena? de movimientistas rebeldes ajusticiados (fue la guerra civil del 49).
<br /><br />
El joven Jesús en Palestina hace poco más de 2 mil años pudo ver por los caminos los cuerpos clavados a maderos en cruz, picoteados por los buitres, de algunos de los alrededor de dos mil rebeldes ajusticiados que fueron acaudillados por un tal Judas; hay quien piensa que José nazareno, su papá carpintero, pudo proveer a su familia con dinero extra ganado armando algunas de esas cruces; el muchacho Jesús habría sido su ayudante.
<br /><br />
Esa represión muy dura del gobernante colonial romano Poncio Pilato no era su conducta uniforme; a otra revuelta de los judíos la combatió con batallones de soldados especialmente entrenados para romper los huesos de los rebeldes, golpeándoselos con palos.
<br /><br />
Esto nos recuerda una de las tácticas del primer ministro israelí Rabín para reprimir a los muchachos palestinos tira-piedras de la primera intifada (de 1987 a 1993): batallones de militares entrenados para cumplir su orden de romperles a palazos los huesos de sus cuerpos.
<br /><br />
Y nos recuerda la táctica del gobierno democrático del boliviano dictador Bánzer para reprimir a los campesinos aymaras del altiplano, quechuas del valle y a los cocaleros, alzados en octubre del año 2000: escuadrones entrenados para golpear con palos los cuerpos de los bloqueadores.
<br /><br />
Hay una diferencia central entre esos dos momentos, el de Pilato en la Judea-Galilea de hace 20 siglos y el de Bánzer en la Bolivia de hace 23 años, frente a este momento de hoy en que en la Palestina ocupada (Jerusalén oriental, ribera occidental del Jordán y Gaza) el primer ministro israelí Netanyahu y su gabinete se están lanzando hoy, en la primera semana de diciembre (terminando la novena semana de esta guerra), con apoyo estadounidense pleno, a una estrategia integral de someter / expulsar / exterminar a los palestinos, al conjunto de los cinco millones de palestinos que viven en esas tres regiones ocupadas.
<br /><br />
Pero parece que la oposición, la lucha popular constante en cientos de ciudades de todo el mundo -- que incluye corajudos sabotajes de embarques de suministros militares con destino a Israel -- le va a torcer el brazo a la élite militarista estadounidense que, cogida ahora mismo por sorpresa, puede temer por su permanencia y dar la orden a los militares israelíes para -- contra el impulso genocida de casi toda la sociedad israelí -- frenar su campaña genocida y acomodarse a una tregua larga en la que se puedan negociar condiciones de paz no demasiado desfavorables para los intereses coloniales estadounidenses-israelíes en Oriente Medio.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-88437374502941035792023-10-07T09:21:00.013-04:002023-10-13T08:49:47.043-04:00Música-ruido que ensucia el aire de Illataco¿Qué pensarán los dirigentes vecinales de Illataco que hace cuarto de hora ensucian el aire, más que el aire, el clima, el ambiente de Illataco con música a volumen? El volumen no es mortal, pero no es querido y no es necesario. La música es boliviana occidental, de la que a mí me gusta, de las pocas en que soporto la boliviana repetición línea por línea de la letra. Pero así, al aire de todos, intrusa, esta música está de más, estorba, y lo que es bueno se banaliza y se devalúa.
<br /><br />
En cuántos lugares del mundo la gente tendrá que aguantar este peso, música o ruido público por decisión privada (la decisión pública no aligeraría en nada a un ruido público). Música-bulla usada para atraer a la gente al punto de venta de algo, de cualquier cosa, en los mercados, en las calles. Venta agresiva en los mercados, con mujeres jóvenes (y pobres) contratadas para, hablando repeticiones, atraer a los que pasan. Bulla móvil emitida por ruidosos autos y camionetas que venden desde agua hasta sal, o que compran chatarra, desde el encierro por enfermedad mundial de hace tres años y medio. Altavoces que radian celebraciones religiosas que mejor se quedarían en privado. Parlantes de fiestas familiares o comerciales que publicitan la borrachera, el desenfreno.
<br /><br />
Aquí en Illataco, el ruido-música era de los domingos en la mañana, pasada la misa, hasta comenzada la tarde, y de las mañanas de martes y viernes, días de feria en la plaza del pueblo. Pero desde ayer viernes en la tarde que se prolonga sin medida. El ruido sale de un altavoz elevado en un tanque de agua a un costado del templo. Ahora la música es de esa desenfadada y torpe, extranjera, con que la gente acostumbra beber y bailar en las fiestas. Estoy a unas tres cuadras de la fuente del daño, y la feúra me llega apenas amortiguada. Cómo será estar ahí cerca, como lo están los choferes de los trufis detenidos en su parada o los vecinos de la plaza, presos, torturados. Pero son bolivianos... toleran cualquier cosa, se someten a todo. Además, a algunos de ellos no les faltará su propia fuente ruidosa de daño personal, su teléfono celular emisor de bulla pequeña en competencia con la bulla grande.
<br /><br />
La música, como la palabra, nace en el silencio, nace de él y está hecha de silencio, se compone de él. Luego de ser breves puntos incandescentes en medio del mar silente, la música y el sentido hablado vuelven al silencio, se disuelven en él, para, en el momento debido, una vez más ser sentido y belleza, para decir, para sacarnos humanamente de hoy repetido y acompañar nuestro caminar a lo nuevo de mañana. La música y la palabra necesitan del silencio, un silencio grande y respetuoso. El ruido es enemigo de la música y de la palabra, las mata. Y en medio del desastre del ruido continuo y tolerado, no hay nada que nos devuelva la materia con que hacer de nuevo, hoy, música, palabra, sentido. Pérdida absoluta, irrecuperable. El ruido no deja tras de sí más que muerte y olvido. En el ruido no hay personas, no hay un pensar, en el ruido muere lo humano.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-73493927051481505062023-08-25T02:03:00.002-04:002023-08-26T01:15:01.758-04:00 Ajusto mi manejar la montañeraPara manejar bien la montañera que uso hace medio año y más, me falta saber mirar bien al tráfico que se me viene y cambiar suavemente la caja. En estas semanas practico cómo mirar atrás; no les cuento de qué modos, para obviarles el tedio, pero ese mirar eficiente implica erguir algo el cuello, y mirar para atrás un instante más mientras mantengo la dirección en que va la bici. En cambio, todavía no avanzo en lo de cambiar de piñón sin tensionar la cadena en los momentos en que es necesario bajar la velo, en intersecciones o en lugares llenos de carros, o de subida, tres casos en los que hay que volver a arrancar desde cero o casi cero. No les digo más que la bici, su tracción, y yo penamos: los dientes de la catalina se aguzan y los estirones de la cadena le quitan tiempo útil. Tengo que aprender a prever y hacer los cambios media cuadra a una cuadra antes del lugar o momento en que preciso esa suavidad de arranque.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-14278884514733084752023-08-22T16:34:00.003-04:002023-08-22T16:34:21.837-04:00Cuánto aireAprieto la llanta trasera, siento que le falta algo de aire para estar dura como la quiero, pero como es tan poco el aire que le falta, decido, por esta vez, no aumentárselo. Voy a probar cómo es rodar sobre una goma un poquito menos que rebotante. Ocurre también con esta válvula schrader (la de moto y auto) que, al desenchufarle el inflador, pierde un mínimo de aire, que puede ser el que, esta vez, le aumentaría.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-56496034059667276762023-08-20T12:54:00.003-04:002023-08-20T12:54:27.383-04:00 Los hombres que descargaron el maíz
No me quieren decir cuánto cobraron por descargar el maíz amarillo los hombres que, acabada su tarea, caminan sudados desde el camión ahora vacío hasta otro camión, éste con acoplado. Me sonríe uno, me dice cualquier cosa rápida, que no entiendo, otro, un otro se desentiende de mí, y hay dos que ni me miran. Así ahora, sueltos, descansando, caminan de bajada, y vistos desde atrás, ninguno me parece más alto que yo. Dos de ellos me lo parecieron antes, cuando, por turnos, subidos a la carrocería, llenaban con manos y brazos las bolsas de yute que -- ochenta, cien kilos -- iban llevando paradas al hombro; parada la bolsa porque iba con su boca abierta. Una pantorrilla (t'usu) gruesa y la otra, gorda, al dar un hombre cargado de un peso mayor que el suyo propio, el descalzo paso de subida, los dos pasos descalzados para subir al nivel del suelo del depósito donde, también con la boca abierta puesta arriba, acomoda el hombre su bolsa, que esperará la hora de desembuchar su maíz amarillo al tragadero del molino.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-34562127849771732812023-08-20T10:51:00.006-04:002023-08-22T16:22:35.587-04:00 Tonal de Illataco y tonales cercanosLos cantos y los costados de las hojas de estos árboles de tuna tienen muchas frutas pequeñas que crecen hacia el verano próximo. Los seis o más árboles de este tonal que, alineados, se adjuntan a esa pared de ladrillo y cemento, ¿enviarán por el aire hasta otros tonales vecinos que están fuera de la vista, algo suyo, algo salido de sus pasadas flores amarillas, lo enviarán usando abejas, o pájaros, o la brisa?
<br /><br />
Tonales en Paukarpata, Illataco, Jayata-Chulla, todos frutando.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-5715513613697831012023-07-25T12:14:00.000-04:002023-07-25T12:14:04.646-04:00El ciclista (16)Me dice el ciclista que de bajada no se pedalea. Le había dicho que una catalina grande puede servir para bajar. El ciclista sabe lo que yo olvidé por falta de práctica, o que no supe, no asimilé por falta de la práctica de bajar tramos largos en carretera: a partir de cierta inclinación hacia abajo del plano sobre el que rueda, un ciclista no necesita, no puede pedalear más. Me callo.
<br /><br />
El ciclista, mi hijo, es corredor en bici.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-75324772994026614552023-07-19T14:35:00.003-04:002023-07-22T06:57:16.991-04:00Mi montañeraMi hijo que es mecánico de bicicletas consiguió para mí una bici montañera que pide mucho menos mantenimiento mecánico que la bici negra de paseo que usé muchos años, negra ésta que justo ahora se descompuso en una parte difícil de arreglar, y que por eso hace tiempo volcada en el cuarto en que vivo. A Claudio, otro mecánico de bicicletas, que durante muchos años atendió a las bicis mía, de mis hijos y a otras bicis cercanas a los míos, le oí decir una vez que había cierta clase de bicis que van poco al mecánico; Claudio (o Juan, como me dijo que se llamaba la última vez que hizo mantenimiento a mi bici, antes de trasladarse al barrio de la base militar aérea) lo dijo casi en tono de queja. Mi montañera es de buena calidad, y se la debo a mi hijo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-72583611722965383302023-07-01T10:26:00.003-04:002023-07-01T10:31:58.083-04:00la bici es una cosala bici es una cosa
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es una cosa mantecosa y aceitosa
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es metalosa y gomosa
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y es airosa y veloza, ya!
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7ph1VT-6LnvsDYZISmq6Dhlw4_yLMRjOrMOyRO4-4d1zXwNVySwBh-fuQ9WpILlvPBQxugZ5dtc2AuCQXTiIRwfqfAIzJPUePxV_weKPKfBZ8_TFIbqUZPbt2lpM1ErAZFsxozcNGJcn5WZaA2oits4h725x72O_2K2hDtjdsQy_4lwq6no8w12Q26oo/s4128/bici%20es%20una%20cosa%2020230701_101905.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="4128" data-original-width="3096" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7ph1VT-6LnvsDYZISmq6Dhlw4_yLMRjOrMOyRO4-4d1zXwNVySwBh-fuQ9WpILlvPBQxugZ5dtc2AuCQXTiIRwfqfAIzJPUePxV_weKPKfBZ8_TFIbqUZPbt2lpM1ErAZFsxozcNGJcn5WZaA2oits4h725x72O_2K2hDtjdsQy_4lwq6no8w12Q26oo/s320/bici%20es%20una%20cosa%2020230701_101905.jpg"/></a></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-26768738999091553792023-06-03T13:17:00.001-04:002023-06-03T13:17:59.335-04:00 a esta hora la luz
a esta hora final del otoño, la luz (un resquemor evitó que pusiera: la iluminación) del cuarto en que vivo es mucha y es fuerte
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desde la distancia, Lala repite: es mucha
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. . . dejo de leer un rato para ver mensajes venidos de lejos
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excepcionalmente, pongo música
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pero el ruido de un avión que pasa me rompe esa música
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qué aparatoso estoy: mensajeo por teléfono, me avasalla un avión (pero sólo dura un minuto y pasa) y encima tengo música desde otro artificio
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. . . es hora de salir al patio y lavar la ropa que remoja
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desde la distancia, me dice Tuco:
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siempre es bueno remojarla, así haces menos esfuerzo al sacarle la mugre
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la lavaza espesa (va con la zeta esa palabra?) de color pardo se lleva el sudor de este cuerpo y la tierra que de este mundo por unos días mis ropas incorporaronUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-10706761020306457872023-05-31T09:55:00.005-04:002023-07-22T07:06:51.133-04:00Frío pre inviernoMis manos están frías. Vuelvo a casa desde la calle por donde, en bicicleta, me hizo frío. El frío es rico, digo que es agradable: le hace a uno sentir un poco adentro de la piel, la carne. Sentir es, será siempre bueno.
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Arriba en los cerros de la cordillera del apu Tunari, y desde hace días, nieve; protegida de los soles, conservada por los helados vientos dirigidos en chorro a las masas blancas que hay en los recovecos de la grande piedra lejana: nieve.
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Aquí abajo en el patio, blanquea la superficie de las hojitas de los pastos, las alfas y las hierbas con el primer sol de la mañana: escarcha. Son muchas semanas ya que el tiempo tiene poca agua; pero cuánto conserva su humedad propia este patio crecido de hierbas, cómo ellas, a la intemperie, la defienden, y viven.
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Y yo... si no hubiera estado tanto rato, desde antes del amanecer, quieto -- a mi edad de cerca de sesenta años de vida -- empuñando este teléfono-computadora con internet y golpeteando partecitas de su vidrio frontal, no me habría enfriado, y al salir a la calle, moviéndome, más bien me habría empezado a calentar, jubiloso ante el airecito que el pedalear hace.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-78927078096901642102023-05-31T09:52:00.001-04:002023-05-31T09:57:29.531-04:00Pasada la fiesta del santo de IllatacoA mediados del mes que termina hoy hubo aquí en Illataco la fiesta del santo del pueblo, el labrador Isidoro. Fueron cuatro días de daño intencional grande: altavoces desmesurados con música deformadamente fea y con las voces invasoras de disyéis o animadores, borracheras largamente arrastradas y violentas, cambios adicionales en los horarios de los servicios religiosos católicos, y hasta una carrera de autos que arruinó una mañana de domingo, desde temprano, hasta empezada la tarde, con miedo, ruido y peligro.
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Hablando días después, una tendera me dijo que el fin de fiesta la aliviaba mucho a ella y a su marido. A mí también.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-9641740662375472262023-05-08T14:39:00.007-04:002023-06-25T16:44:43.901-04:00Sobre el camino, en el sueloMuchas vainas blanco-anaranjadas de tara desparramadas sobre las piedras del suelo. El arbolito que está al lado de la puerta de calle las deja caer pues le pesan y están a punto. Muchos carros (bastantes de ellos, camiones cargados de materiales de construcción) pisan las vainas de las que brotan pequeñas semillas negras que se van incrustando en la tierra que hay entre las piedras del suelo.
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Las mujeres mayores y sus niños que por esta época habitualmente alzan y juntan las vainas de tara no aprovecharán estas que están deshechas.
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Ante la puerta de calle, en el suelo, un manojo de alfalfa que el ganadero-lechero que alquila el campo para cultivarlo, dejó caer de la carrocería de su camioneta. Antes la había cortado con una máquina a combustible fósil.
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Una cuadra abajo, en el camino, sobre el suelo, una faja que lo cruza, hecha de restos de hierbas (hierbas malas?) que fueron cortadas hace unos días de algún campo cercano; los restos simulan o atisban mostrar un rompemuelles que disminuiría la amenaza que para los vecinos son los autos y camiones que por aquí trajinan.
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Entre las piedras del camino, una, dos y más espigas tiernas sueltas de, tal vez, maíz. ¿Cayeron de la caja cargada de un camión de transporte de esa mercancía del valle?
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Lavando unas ropas en el patio gramado, oigo trabajar a la que parece una máquina grande; suenan piedras arrancadas del suelo, movidas por un brazo de fierro; puede ser aplanando el ingreso a la granja avícola cercana. También pudo ser un camión de motor especialmente pugnaz. Su roncar dura no muchos minutos, y se va hacia abajo. Desde allá sube el cortejo de un muerto, con banda de instrumentos de viento; son gente que va al cementerio dentro de un grupo de carros, no muchos, pues pasan pronto. Y hay, tengo silencio.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-42579279497667862462023-05-08T01:45:00.008-04:002023-05-09T01:25:30.348-04:00Senda ciclista y peatonal suavizadaLa lluviecita ligera pero larga, sostenida de dos de los días de la semana que pasó, bastó para suavizar la superficie de la senda ciclista-peatonal a los costados del quilómetro y pico de la calle Álamos que acabo de subir. Así se alisa nuestra franja: el agua que corre lentamente por la inclinación leve del camino y por su convexa sección transversal, desnuda los flancos de las piedras del centro del solado, quitándoles la tierra intersticial; el barro resultante escurre por el declive y es barrido por las ruedas de los autos hacia los costados de la calle y va rellenando los resquicios entre las piedras. El tiempo escampa, y al orear, la franja está por trechos plana, ocultas las aristas del solado. Así recubierta, la senda ciclista-peatonal es amable a las ruedas de las bimáquinas y a las suelas de los bípedos.
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Subí la calle Álamos a la media noche. El ruido enorme de unos altavoces en una fiesta que hay en la carretera, a tres kilómetros en línea recta de donde estoy, es, a través de la ventana semiabierta, todavía feo (lo que muestra a ese espacio sin muchas casas altas y sin ruidos competidores). Pobres los vecinos de ese local. Y a la supuesta fiesta (que rebalsaba de carros en las cuadras cerca a su entrada) no le basta tronar; usa además unas luces que horadan la noche, son unas varas de luz equivocada; y usa un segundo juego de luces, de las estroboscópicas, para completar la estupidización, que es lo que buscaba. Atatau.
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Llovizna, chilche, garúa, chilchina... con cariño, al cielo que se hace agua sobre la tierra: gracias, cielo. Eres un amor.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-61711807521408375742023-04-24T18:06:00.016-04:002023-06-05T07:46:35.786-04:00Marcha estudiantil contra la basura en Illataco, y una senda que ya no hayEn la salida a comprar de hoy en la mañana, muchos niños en sentido contrario, conducidos por sus educadores, mostrando, los uniformados niños, carteles escritos y dibujados con mensajes contra la contaminación (el mensaje que recuerdo hablaba de que ensuciamos este planeta como si tuviéramos otro de repuesto... es una idea que tiene, hasta donde alcanzo, unos sesenta años) y recitándolos a coro. Son una parte, si no todos, los alumnos de la escuela fiscal local. Bajan al barrio de la Florida. Y cuando yo vuelvo de comprar, ellos suben de regreso a su encierro matinal.
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Dos o tres veces, de ida y de vuelta, interpelo a los menores, a los mayores, y a uno y otro profesor: O sea que van a evitar comprar cosas en bolsas plásticas?, o sea que se van a guardar en sus bolsillos la basura plástica que consumen y no la van a botar a la calle? Que sí, me responden a coro. Pero sospecho que me ven, me oyen como al hombre viejo que soy, alguien a contentar con mentiras, alguien a apaciguar mientras tanto.
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Mientras tanto no llegue la hora de salida de la escuela, cuando recién podrán comprar, muchas decenas de ellos, las salchipapas que una caserita les entrega en mínimos platos desechables, que ellos tirarán a la tierra de los caminos. Cuando comprarán los dulces que las otras vendedoras les darán a cambio de una moneda y cuyos envoltorios plásticos tapizarán los caminos hasta que los golpes de aire de los carros acelerados los soplen a enredarse con el poco matorral restante en las veras que ya se resecan, polvosas.
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Sospecho que esta es una más de las "actividades" planificadas en el currículo; que los responsables sacarán fotos y videos de ella, que enviarán a sus jefes para recibir el visto bueno. No es que esté de más. Unos cuantos niños reflexionarán... ojalá, y dejarán de botar basura en cualquier sitio. (Yo dejé de botarla pasados mis treinta años.) No es que botar la basura en lugares designados para eso ayude mucho: puede ayudar a empezar a ver, a sentir la necesidad personal, familiar, grupal, comunitaria de dejar de consumir plásticos. Pero la cosa se debe encarar contra los empresarios y sus ingenieros que diseñan este mundo de destrucción discreta, mundo en el que el instante de la compra nos encandila con el plástico reluciente, mundo que inmediatamente después del consumo o ingestión nos condena a, esparciendo bolivianamente la basura, atestiguar su precariedad, lo que nos hace cerrar los ojos o voltear la cabeza para no ver en el corrimiento hacia el gris de los colores hace pocos minutos brillantes, no reconocer nuestra próxima mortalidad.
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La casera de las salchipapas, las muchas vendedoras de las tiendas de abarrotes, de las ferias bisemanales de víveres, que multiplican el uso de plásticos, ¿son responsables por lo que hacen? Creo que poco. Todos lo somos. Pero ciertamente, los empresarios y sus ingenieros lo son más. De cosas como esta somos culpables: desde hace tres años, con la epandemia, el encierro y el miedo, es casi universal en Cochabamba (en Bolivia?) el uso por las tenderas de bolsas plásticas a modo de guantes: no tocar las cosas con las manos, dizqué, que lo que comeremos no traiga, dizqué, la huella de la vendedora. Semejante burrera.
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Para llegar a una a dos cuadras arriba de la escuela J. M. de la Lanza desde la calle Valerio Vía, la alcaldía de Quillacollo está por abrir una calle de unas cuatro o cinco cuadras. Para eso, hace casi un año que destruyó una columna de arbustos de medio a un metro de ancho, que corría a lo largo de dos cuadras, encerrando entre dos setos vivos paralelos un sendero peatonal que, para mi gusto, estaba entre lo mejor de todo Illataco. ¿Qué intereses empresariales, constructores, políticos habrán detrás de esta decisión, destrucción? Era nada más una cortina de arbustos: ligera, frugal, pero efectiva. Creaba un ambiente. Ambiente en el que, entre otras cosas, los platos desechables de las salchipapas estudiantiles tardaban meses en deshacerse. Hoy ese paso Este-Oste está al descubierto, es un descampado expuesto al viento. Es tan fácil romper, derruir, en nombre de un "progreso" o "mejora" imparables, siempre costosos y exclusores, acabar con lo bueno y poner en su lugar: daño, perjuicio y daño. Y qué frágil es lo verde en este valle, qué rápida es su desaparición: basta un golpe de azadón, un picotazo, y nos quedamos tragando polvo.
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A mí, ese sendero (y después, otras sendas que hay por aquí) me enseñó a ser, a ir siendo el que debo ser. Las primeras veces lo pasé montado sobre la bicicleta, lento pero rodando. De a poco, la ocasional gente a pie, a las que debía dar paso, las pocas espinas vegetales y las púas metálicas de un alambre por trechos invasor del camino, que debía evitar, me fueron bajando de la montura para, al final, ya a pie, hacerme sentir que había un camino, en medio de campos cultivados de los que me separaban los exiguos setos vivos matorrales, que más allá, abajo, estaba la torre del templo de San Isidro Labrador, con sus campanas, y otras casas altas, que allá arriba, estaba la cordillera y subiendo a ella, Falsuri, Marquina, Bellavista, Liriuni, que yo iba por ese camino y pensaba y recordaba, deseaba y me ubicaba. No más.
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Al otro día, que es hoy, salgo a por leche. La lechera no ordeñó todavía, y doy una vuelta por la Florida y Valerio Vía. Recojo del suelo una hoja tamaño oficio con el mensaje escrito en tres líneas con marcador negro: "Cuida tu Tierra. Mira a alguien que no bote basura." Es el menos desmañado de cuatro carteles dejados ayer por uno de los niños marchantes; los otros tres siguen puestos con chinches a una pared, una puerta, un postigo a lo largo del camino, y sus mensajes hablan de gangocho para guardar tu (mi) basura, de ver que no la haya en tu (mi) patio ni en la calle. Hay un otro letrero, un trozo de calamina pintado que dice: "Tu educación es mi limpieza" o algo parecido; debe de haberlo puesto un vecino.
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La media hora por caminos aún semirrurales me da más de diez, menos de veinte trufis, camiones, autos, todos más acelerados que lo decente. Los carteles compiten por la atención de los transeuntes con muñecos de trapo vestidos con ropa de jóvenes colgados de los postes, por iniciativa, imposición de los vecinos organizados, con letreros propios que amenazan con quemar, linchar, matar a los ladrones. Dios mío.
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Como hace más de un año, algunas de las luminarias públicas están prendidas en pleno día. La persistencia del miedo propietario petrificado y ya invisible de tanto gritar.
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Para mí que estas gentes del valle de Cochabamba, todavía residualmente quechuas, y por aquí todavía bastante agricultores, atestiguan, primero, desde hace dos siglos, el triunfo de la piquería (pequeña propiedad y explotación agropecuaria familiar crecientemente orientada al mercado), y después, desde mediados del siglo pasado con la reforma agraria y desde hacen treinta años con la organización de los campesinos regantes, el sobretriunfo de la piquería, su final éxito social y cultural, que sofoca a lo vernáculo. Hoy, los quechuas, volcados al mercado, amarrados a los bancos, enlazados al mundo por sus hijos migrantes en Europa, EEUU y Latinoamérica, motorizados y quemizados en su cultivo y economía, confiados en lo moderno, "salen adelante" como familias, para perder por los caminos toda opción de regreso a lo propio; los ex quechuas se entregan hoy al futuro, o sea, al olvido.
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Leo unas páginas que Lee Hoinacki (hay en este cuaderno otra cosa suya) escribió hace cuarto siglo sobre su estar él a pie, en carro, en bus y en tren subterráneo en la ciudad de México y en Teotihuacán. Lee se pregunta si los niños que vio guiados por sus profesores dentro de la caverna del tren, sufriendo con él un simulacro de cielo estrellado que la NASA y el Ministerio de educación les infligieron, podrán mirar, vivir el cielo con estrellas. Y se responde lamentando que no podrán, que su visión poluída por el humo vehicular y corrompida por la electrónica los ha cegado a la recepción del mundo. Esos niños mejicanos de hace veinte, treinta años no podrían haber sentido lo santo de la ciudad ya entonces turistizada de Teotihuacán (construida con armonía y proporción hace quince, veinte siglos), como nosotros aquí, hoy en este valle profano, fueron arrebatados del mundo por lo perverso de lo moderno. No están más en el mundo; no lo estamos nosotros.
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Y es que hay cosas que mueren. Y hace falta Dios para revivirlas. Amén.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-44753921987749977532023-04-01T07:16:00.009-04:002023-07-27T09:22:57.705-04:00El color negro de la piel de la palta¿De qué color es el negro de la piel de la palta?<br /><br />
Siempre le dije cáscara, pero hablando de esta palta, la quillacolleña, está bien decir piel, por lo delgada que es.<br /><br />
Las de esta semana son las primeras paltas del arbolito de dos troncos entrelazados que la calamina del techo corta, embotando su filo, troncos que llevan hasta abajo, a sus raíces, la escasa agua de las muchas lluvias últimas, la aprovechan toda, desde sus hojas, pasando por ramas hasta sus troncos. El árbol debe tener seis años y yo llevo aquí cuatro. Algo lo conozco; me tiene cerca.<br /><br />
Algunas de las hojas del árbol tienen las puntas chamuscadas, sin que haya nunca habido un fuego cerca. ¿Qué sequedad sugieren?<br /><br />
Esta palta: debajo del negro de su piel, hay un cierto rojo púrpura que se deslee en morado café. Es negro en la intención, pero le faltaron días de sol para serlo del todo. Un golpe de viento o el pico de un pájaro la apuró hasta el suelo.<br /><br />
Es necesario el sol de las siete de la mañana, inclinado, asomando tras las ramas de follaje ralo de los molles de media cuadra allá, en este fin del verano, comienzo del otoño, para ver, atenuado en el polo ancho de la palta no mordida por pájaros, que cayó del árbol estando yo cerca, un resto de color verde oscuro, debajo del que hay una difuminación verde claro.<br /><br />
El sol brilla en la palta que agarro. El sol da frutos paltas.<br /><br />
Va a madurar en tres a cuatro días, y entonces veré si la como con o sin sal. Lo que sí aprendí a mascar es su cáscara que ayuda al sabor.<br /><br />
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY56bT4ELMJGve7gvlvo4TAgcRXUJIS-MTblqOv5S9pFHZchAkjqDPBdid_uCan49eSN3qdxqsQ82CZrFRe2H_PaQYQSXkhuuc22CABDvFc-GK7q1cfdna7lBfzgkORgjh6EH0zq_UYMlFfsX33nkTVoWROrkrZ431-nf3UbK5y1P65vdTsvLiFhvgV8A/s569/20230723_090041.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="400" data-original-width="569" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY56bT4ELMJGve7gvlvo4TAgcRXUJIS-MTblqOv5S9pFHZchAkjqDPBdid_uCan49eSN3qdxqsQ82CZrFRe2H_PaQYQSXkhuuc22CABDvFc-GK7q1cfdna7lBfzgkORgjh6EH0zq_UYMlFfsX33nkTVoWROrkrZ431-nf3UbK5y1P65vdTsvLiFhvgV8A/s320/20230723_090041.jpg"/></a></div>
<br />– Cuadro pintado por Ruperto Salvatierra
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-15125354781367001102023-03-06T10:55:00.004-04:002023-06-23T08:35:17.711-04:00 Rameo en IllatacoDos trabajadores uniformados de pardo (y con las infaltables franjas reflectantes) cortan ramas de árboles t'aras (tienen troncos delgados y copas ralas con hojas compuestas, dan unas vainas anaranjadas que, parece, se usan para curtir cuero) por encargo de la OTB, me dice uno de ellos, subido al árbol que mutila, para abrir paso a las luminarias y así (entiendo yo) hacer visibles a lo que, dice el trabajador, son "muchos maleantes". Usan machetes y son desprolijos: los lugares de corte corren con rajaduras hasta abajo. ¿Retoñarán bien esos árboles que están a una cuadra abajo de donde vivo?
<br /><br />
Ayer domingo fue uno el rameador, justo al f<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZgjJwoXp0HRC8uEN03tv-WdzAbOE641NDYCxkPhTUQf26djvfBT1UCSs52f0fiPujhdI19LeuYLZItsWZLy3UmPvcZ6qJTdanC-3Flrt2GRtNRNSwJfsJ98sWWpnkaIK_JJwihFCM8dwTH76EDbdbob4rMG4R9gMPXY6WG6qYg6JxM5iewUXh6MyLmzs/s280/TARA.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="164" data-original-width="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZgjJwoXp0HRC8uEN03tv-WdzAbOE641NDYCxkPhTUQf26djvfBT1UCSs52f0fiPujhdI19LeuYLZItsWZLy3UmPvcZ6qJTdanC-3Flrt2GRtNRNSwJfsJ98sWWpnkaIK_JJwihFCM8dwTH76EDbdbob4rMG4R9gMPXY6WG6qYg6JxM5iewUXh6MyLmzs/s320/TARA.jpg"/></a></div>rente de donde, sentado bajo sombra, estoy ahora, que se metió con uno o dos de los cinco molles que hay ahí (de los que depende en parte mi bienestar) y con un tocón seco, usando también machete y también empujado, me dijo, por la OTB, que le dijo que hay que "limpiar la calle".
<br /><br />
Entiendo que esa es la estética boliviana occidental (talvez boliviana a secas, talvez urbana y listo): espacio abierto para que los vigilantes (dotados de perros, de miradores elevados, de luces contaminantes y de cámaras excluyentes) por cuenta de los dueños vean a los aproximantes con anticipación suficiente como para disuadirlos de amenazar sus propiedades. Esto, uno; y dos, lugares modificados a gusto y capricho de los "dueños", con naturaleza controlada, disciplinada, usando para ello máquinas a combustible fósil y mano de obra contratada.
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Lo exageradamente boliviano es la extensión de la uniformación, la compulsión universal por obedecer y la obediencia casi unánime. (Recuerdo la primera vez que unos ciclistas nos juntamos, hace 13 años, para salir en masa crítica. El segundo o tercer asunto, cochabambinamente propuesto: nuestro uniforme... Ay.)
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Como hace 50 años dijo un historiador, somos una sociedad organizada... lo que vale exactamente en el sentido en que los vecinos de clase media (porque hay que ser angustiadamente de clase media para hacer esto) pintan en las paredes de sus barrios: Vecinos organizados, ladrón pillado será quemado. Somos una sociedad linchadora. Hace veinte años que me di cuenta de que, en una cuadra dada, es la familia pobre la que, con sus perros y su desvelo, muchas veces sin ser pagados, cuida la propiedad de los ricos. El virus de la propiedad privada, bolivianizado, hecho cuerpo, a partir del miedo socializado. La crueldad en el diseño urbano. Dios mío, líbranos del mal.
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El dueño del lote donde vivo resiste hace unos años a la intención municipal de ampliar en 4 metros y medio el ancho de esta calle, que hace unas décadas era tan angosta como para sólo permitir el paso de gente a pie.
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Hace unos meses en el lote frente a las t'aras atacadas hoy, a lo largo de 30 metros, bajaron a dos metros la altura de su seto vivo, que antes pasaba de los tres metros, por la misma razón vigilante patronal.
<br /><br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-60008150850079803732023-02-28T13:27:00.004-04:002023-02-28T19:19:08.820-04:00Cosas de hace quince y más añosHoy mi hijo me muestra copias de separatas que hace quince años y antes publiqué en un diario local sobre temas de ciclismo urbano. Un amigo suyo y mío se las regaló.
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El pasado. Las cosas que desde el pasado vienen y uno (yo) que las recibe (las recibo) sin saber cómo asimilarlas.
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Para empezar, ahora soy otro ciclista del todo: manejo, maniobro mejor yendo lento, y voy bastante más lento, porque envejezco, por ser postprostático, y también por gusto y por tiempo sobrante; soy más flexible al pendular entre la rígida defensa de mi espacio ciclista ante los motoristas, cuando mi ánimo está alto y donde hay campo, y modos personales diversos de apartarme por propia voluntad y aun de buscar ir por donde y cuando no haya ningún auto; y siento a veces que disminuye mi maniobrar a mayor velocidad en lugares estrechos, o sea que me vuelvo tímido, me arriesgo menos.
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Para continuar, hace ocho años que dejé, quizás para siempre, los intentos de organizarme y luchar junto a otros ciclistas de este valle de Cochabamba en busca de seguridad, espacio y dignidad. Vi en ese tiempo moverse a los ciclistas jailas no diarios en pos de una ley anti-ciclista, o sea, los vi en el acto de perjudicarnos a los ciclistas diarios. Veo, sigo viendo aumentar la masa de motoristas con más carros, presentes a toda hora y por todo lugar: llegan, parece que cada día, camiones que arrastran acoples que cargan carros nuevos y viejos, y veo negocios de los que traen mitades aserradas de carros que, completados, serán echados a las calles. Veo y junto a los demás ciclistas y peatones sufro el cambio de conducta de los motoristas que, viéndose crecer en número y aprovechando nuestra falta de protesta y reacción, nos pasan más cerca y más rápido, o sea, nos respetan menos. Veo en estos ocho años a los ciclistas de clase media que, con indumentarias coloridas y en bicis fashion, pasean de noche en grupos. Veo disminuir el número de los dos tipos de bicicletas antes dominantes en el valle, la china de aro 28, sin piñones, y la montañera de aro 26, con piñones, reemplazadas cada vez más por bicis de aro 29, con piñones, más caras, de repuestos más caros y de arreglo más costoso. Vi las calles llenarse de ciclistas durante el mes de movilización urbana antigobierno de fines de 2019 y durante los cuatro meses de encierro por enfermedad mundial de marzo a julio de 2020.
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Voy a ver si tengo guardadas copias digitales de las cinco separatas de entre 4 y 7 páginas publicadas entre 2004 y 2009.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-83840631513685741322022-12-02T07:00:00.004-04:002022-12-02T07:16:27.603-04:00Tendencias motoristasHay algunos motoristas jóvenes en las zonas en desruralización de este valle que usan autos que parecen de carrera, y algunos de ellos son ruidosos y veloces.<br /><br />Hay muchos motoristas que velan o ahuman los vidrios de sus ventanas laterales (y aun los de la ventana trasera) para dificultar que la gente les vea las caras.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-8254969067177975272022-11-02T10:33:00.002-04:002022-11-02T10:33:00.195-04:00Cuánto mascar cocaEstando también ocupadas las otras cuatro mesas de la chichería, que es amplia y sin ruido, la mujer y el hombre recién entrados vienen a sentarse a nuestra mesa, donde sólo éramos dos. Son hijo y madre, él de cerca a cincuenta años, y ella por llegar a los setenta; ambos son morenos y delgados, y son gente del centro de la ciudad; como era la gente de aquí antes, si te miran a la cara, es sólo por un momento. Es media tarde del día de todos los santos. "Si utiliza bicarbonato -- me dice él -- sabrá que hay un efecto". Pienso yo: justo el efecto que busco (sin darme cuenta, velado mi sentido moral, de mi descaro ante mí mismo). Y entre los dos (él, de hablar directo, hasta, a ratos, ríspido, ella, delicada y suave) me explican su propio modo de mascar coca: no más de una vez al año; el tiempo, no más de una hora a hora y media; con muy pocas hojas (entendí que no más de un manojo ralo, unas pocas decenas de hojas), escogidas una por una, las manos, los dedos tienen que pedirle permiso a la diosa, tocando cada hojita, si esa hoja estará bien que uno la mastique; la cantidad separada de hojas antes de empezar es fija, no se la aumenta; mejor si no se le yapa nada a la coca, pero si se usa lejía, nada más que un mordisco pequeño (blanda, porque las lejías secas y duras dañan los dientes), a poco de meter la última hoja; al terminar y sacarlas, las hojas tienen que estar enteras, no rotas y menos picadas; babearse cuando se masca hoja de coca es feo y está mal (fue la señora la que dijo esto último, con un tacto..., usó más gestos que palabras); y mientras se mastica la coca, no se hace nada más que eso, y talvez conversar un poco: porque nunca se pijchea en solitario, hay que estar acompañado: la diosa es traicionera; la diosa es también celosa, no soporta a otros dioses cerca, y por eso, no se acullica tomando trago, ni siquiera chicha. En toda esta explicación, mi amigo, que no pijcheaba, no dijo ni una palabra, y yo, que soy contreras, extrañamente, sólo hice una o dos preguntas. Fue hace dieciséis años, en un local de la calle 16 de Julio.<br /><br />Aumento yo a las indicaciones entonces recibidas: la coca excita los nervios, y por eso, mejor para el ya nervioso, no mascarla. La coca centra la memoria e imaginación, las limita y encauza; los temas de las personas que ocuparán al que la mastica, debe escogerlos antes de empezar el pijcho y, entendido que no puede salirse de ellos, tampoco debe permitirse las repeticiones exageradas de ideas, propias del miedo y del resentimiento o rencor; siempre es preferible intentar el silencio mental al reconcomio. Este añadido parece reto a mascar coca con un control de sí, y tiene que haber algunos que intentándolo, lo logran; pero lo digo abiertamente: como lo viví durante 35 años, fue vicio, y como tal, aunque defendido al principio, al final fue detestado por mí mismo.<br /><br />Cuando son tres años que no masco coca (fue, por tiempos largos, a diario, durante horas; y me hice así mucho mal, no el menor entre los males, el maleducar mi voluntad, haciendo lo que yo sabía estaba mal) agradezco a mi Señor Jesús, quien me libró del vicio sin que yo me diera cuenta: luego de luchar un año y medio contra el vicio con armas amables, como niño que juega, un día, de pronto, eran meses sin coca... y ninguna mi necesidad, más, de ella.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-31218835715960723632022-10-11T11:48:00.004-04:002022-12-02T07:57:16.203-04:00El desinfleEn medio de la noche me pilla despierto el sonido fiuu, desde donde, apoyada al estante de libros, está la bicicleta. Toco la rueda y siento la llanta desinflada. Sólo puede ser rotura de la tripa de goma amarilla que recubre el agujero de entrada (y salida) de aire de la válvula. Prendo la luz, vuelco la bici, saco contratuerca y válvula: como qué, era eso. Repongo esa goma (es una suerte que, entre las piezas usadas y nuevas de bici, guarde un largo de tripa comprada hace años, goma casi seca de tan vieja, pero aún útil, y deberé comprar nueva) e inflo la cámara. Tengo bici hábil para caminar.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3166029397605533108.post-84400282559456320792022-08-17T16:47:00.004-04:002022-10-11T12:12:07.185-04:00Tengo una gataTengo una gata. Al servirle su comida en su plato, la llamo: pchqt, pchqt, y si está cerca y tiene hambre o le da la gana, viene. También le hablo quejándome de su irrespeto por mi comida.<br /><br />Me peleé con la gata porque ella exageró su desparpajo. La ahuyenté con alguna suavidad y ella (que tiene una otra casa, que no depende de ésta únicamente) lleva unos días ausente.<br /><br />Tengo bici. Hoy, que la llevaré al mecánico para un arreglo rápido pero importante, me sorprendí a mí mismo, por primera vez, diciéndole: ya, ya, hoy te van a componer... acariciándole su barra.<br /><br />Vivo solo. No debe ser tan raro que hable con un animal u otro (hay los ratones que también pretenden mi comida, los conejos silvestres a los que hay días que doy un tallo de alfalfa ajena, los pájaros con los que querello por las manzanas fuera de tiempo que caen al suelo, los perros vecinos que a veces vienen como tromba a escarbar el patio tras los conejos...) o con una cosa o máquina. O conmigo mismo. No hay con quién más hablar.Unknownnoreply@blogger.com0